Chronique de la pitié

-ou comment attirer sur soi

la compassion d’autrui

quand on a une vie de merde.

Chapitre XIII

J’ai souvent méprisé les femmes. Par rancœur, certaines fois, mais plus par peur ou par manque de confiance -en moi- toutes les autres fois. Ces créatures qui ont sur nous pareilles maîtrise et influence, pareils contrôle et emprise m’effraient. J’ai succombé tant de fois à leur beauté ou à leurs avances et j’en ai moi-même fait quelques unes.

Et maintenant que j’y pense, je comprends cette méprise. Je la condamne en moi-même et je ne la cautionne nullement, mais je la comprends. Par analogie, je constate que chaque fois qu’elle m’a envahit, cet instant coïncidait avec une partie de ma vie ou régnait en maîtresse, souveraine et autoritaire, la solitude qui n’épargne personne, je le sais, et qui ne m’a pas épargnée. J’en veux peut-être au genre qui n’est pas le mien, de m’avoir, par instants, laissé tomber. Et je le comprends d’autant plus que dès que la solitude est violée par une intruse, elle s’évapore et se fait oublier.

Je ne comprends pas les femmes, comme tout homme, je le pense. Et aussi naïf puisse ce cliché être, je ne rechigne pas à le dire et à le redire. Mais je ne me plains guère de cette situation, d’ailleurs, j’en tire même un certain réconfort : à quoi me sert-il de côtoyer un être que je connais de fond en comble, que je comprends sans peine aucune ? Rien. Il est bien plus utile de s’intéresser à ceux qui nous dissemblent. Explorer une terre inconnue, lever le voile sur un mystère dormant, naviguer sur des eaux troubles et capricieuses, tout cela est bien plus intéressant. Et l’homme se serait lassé de la femme depuis deux millénaires s’il n’avait à redécouvrir chaque jour et son lendemain les choses qu’il ignore ou qu’il oublie à son sujet.

La Blonde sourit en accueillant une cliente. Elle ne l’avait pas fait depuis longtemps, tout du moins, je ne l’ai pas vue le faire depuis plusieurs semaines. Elle était radieuse, même au comble de la peine et de l’abattement ; peine et abattement que j’avais du mal à comprendre. Elle témoignait d’une force surprenante en brisant des côtes qu’elle servit à la cliente. Vous avez oublié ? Elle est toujours charcutière quatre matins par semaine. Je la contemplais de derrière ma vitrine, mon regard entrecoupé par quelques passants qui s’arrêtaient pour observer les bibelots exposés. Radieuse. Il était midi. Elle rangea le local et ouvrit celui d’à côté, le salon de coiffure. En passant, elle me vit, la regardant. Elle rougit légèrement, même à vingt mètre je le vis, et secoua délicatement sa main. Je lui rendis un sourire qu’elle ne vit pas.

A cet instant, le silence qui m’entourait tempêta à tel point qu’il réveilla l’antique méprise qui m’habitait. Impulsivement, je me mis debout avec mépris et sortit de la brocante. Je traversai, toujours avec mépris la Rue et, juste en frappant à la porte, me retrouvai devant la Blonde : le mépris mène parfois loin et je me rendis vite compte de l’inconscience de mon geste. Qu’allais-je lui dire maintenant et qu’allais-je faire ? Elle, se contenta de sourire et de parcourir la pièce en remettant de l’ordre un peu partout. Elle se retournait parfois pour voir se ce que je faisais, mais elle voyait bien que je ne faisais rien. Rien que la regarder silencieux, happé par une force qui m’empêchait de réfléchir ou même de retirer cet air béat que j’affichais. Je ne saurais dire ce qui m’attirait, si toutefois ce que je ressentais était de l’attirance.

Le soleil de Mars éclairait la Rue et pénétrait dans le salon de coiffure pour écraser ses rayons sur mon dos. J’avais chaud. Il faisait beau. Je la regardais, elle, gigoter, nettoyer, dépoussiérer, ordonner la pile de journaux, ranger le sèche-cheveux et tous les autres accessoires dont elle avait usage. Je la voyais se pencher, s’accroupir, se tenir sur la pointe des pieds et au terme de ce marathon maniaque s’étendre sur un banc et reprendre son souffle, en ignorant presque ma présence. Soudainement, par l’effet de la chaleur ou de l’attraction, une impulsion me frappa violemment à la tête et au cœur : sans réfléchir, je courus presque sur elle, allongée, et me jeta comme un loup sur sa proie. Elle ne tenta même pas de me repousser et accueilli avec chaleur la visite qui lui était rendue. La Raison avait momentanément perdu le combat qu’elle menait contre mes instincts et avait battu en retraite. J’assouvis ce désir qui m’habitait depuis si longtemps, désir généreux par ailleurs : je ne voulais plus la voir triste et j’eus la prétention de croire que mon geste -mis à part de me procurer un certain réconfort- suffirait à lui rendre le bonheur. Et j’ose croire qu’il la reconquit pendant une minute, un siècle même.

La porte s’ouvrit au tintement de la petite cloche qui la dominait, et apparu  une dame, une cliente, résidente de la maison de retraite du bout de la Rue. Elle poussa un cri étouffé, se prit la bouche avec une main et se cacha les yeux -un seul, en réalité- avec l’autre en laissant tomber son sac à main. La troisième impulsion de la matinée me jeta à un mètre en arrière et se transmit à la Blonde qui se releva en un clignement d’œil. Et coïncidence, on bafouilla tous trois en même temps. La vielle dame dit qu’elle reviendrait plus tard et, ramassant son sac, elle tourna les talons à une vitesse qui ne trahissait pas ses soixante-dix ans. La Blonde me regarda : on avait tous deux compris. Un témoin, à fortiori, résident de la maison de retraite, signifiait que dans la demi-heure, sans faute, la rumeur -la nouvelle, telle qu’elle serait présentée- aura atteint les deux rives et les deux bouts de la Rue…

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la compassion d’autrui

quand on a une vie de merde.

Chapitre XII

Le café fut bon. La discussion un peu moins.

J’ai toujours eu ce défaut qu’ont les grands artistes de ne plus savoir que faire en face d’un chef-d’œuvre, de rester muet devant la beauté, impassiblement exalté. Et pour ceux qui ont ce même problème, je me permets de prodiguer un sage conseil : taisez-vous et laissez parler la beauté.

C’est bien ce que je fis. Elle avait prit un café, moi aussi. Elle parla pendant une demi-heure, une heure peut-être. Elle parla de son enfance, de son adolescence, de ses études, de son travail, de sa famille, de ses amis. Elle prit un deuxième café, moi aussi. Elle traita de l’actualité du monde, des catastrophes, des élections, des répressions, des guerres, des paix. Elle parla avec assurance de philosophie, maladroitement, de métaphysique, avec précaution, de religions, avec fougue de politique. Elle prit de nouveau du café, moi aussi. Elle critiqua les derniers défilés de mode, fit l’éloge d’un groupe de musique, résuma un film en trois mots -« dénué de sens »-, parla de Monet et de Delacroix, cita Socrate et Pascal, Chateaubriand et d’Ormesson. Elle prit un dernier café et m’en proposa un, avant de me lancer un fébrile « … et toi, parle moi un peu de toi ».

Que pouvais-je encor dire après pareille tirade ? Je lui répondis que ma vie n’avait pas grand intérêt. Que tout ce dont je pouvais parler était mon métier, ma brocante, ma Rue. Et ce fut à cet instant que je compris… Peu de gens ont ainsi réagis. Elle, le fit. Je compris…

Elle se leva et me demanda -m’ordonna- de lui faire visiter mon métier, ma brocante, ma Rue. Elle voulut visiter ma vie. Je payai la note -par ailleurs assez salée pour du café- et nous sortîmes ensemble. Mon travail, brocanteur. Je lui expliquai comment j’en suis arrivé là : un malheureux concours de circonstances. Une passion d’abord, une vocation ensuite, l’ennui enfin. Je lui dis que je voyais dans toutes ces vieilles choses une empreinte du passé, une marque du Temps, imperturbable court dont j’aime à marquer le passage. Je lui révélai que l’amour de ces antiquités me venait de ma mère, que du sang d’une noblesse tunisoise coule dans mes veines et lui dit que ce fut probablement ce qui m’incita à m’attacher au passé. Nous aimons tous le prestige et quand nous le perdons, nous nous attachons à la moindre miette qu’il oublie derrière lui. Et je lui avouai, également, que l’argent me motiva grandement et que - Dieu merci- je gagnais assez bien ma vie : une commode des années vingt vendue au début du mois m’entretenait parfois jusqu’à sa fin, voire au-delà.

Nous parcourûmes la Rue et je lui expliquai ce que ‘vous’ savez déjà à son sujet. Les vieux de la maison de retraite lancèrent des « … Il a trouvé quelqu’un l’émasculé ! » et des « … de notre temps, les hirondelles ne fréquentaient pas les crapauds ». Ils regardèrent de travers, curieusement, méchamment ou indifféremment. Les enfants grimpaient à des arbres, poursuivis par leurs parents. La blonde était rentrée et le garagiste étalé comme une loque sous une voiture dont l’avant resserrait dangereusement la graisse inondant son ventre. Nous entrâmes dans la brocante et je fis le guide. Les tableaux, les meubles, les babioles, les décorations, les ustensiles, tout fut scruté, jaugé, aimé ou déprécié. Enfin, nous revînmes à l’entrée. Je m’accoudai contre le bureau, elle, se tint dos contre le mur.

-Malheureusement, ce n’est pas suffisant. Ca ne fait pas le poids contre les révélations que je vous ai faites tout-à l’heure, faite-un effort, me dit-elle.

-De quel genre de révélation voulez-vous que je parle ? Je n’ai rien de truculent à vous révéler, rétorquais-je en réfléchissant à ce que je pouvais dévoiler.

-Je ne sais pas, répondit-elle. Trouvez ! Un secret, un fantasme, un ami cher…

-Ah je sais, l’interrompis-je. Je sortis Gorgo, mon singe en bois du tiroir. Voici mon meilleur ami et mon confident.

Elle resta silencieuse, étonnée.

-Ca fait pitié, c’est ce que vous pensez, n’est ce pas ?

-Absolument pas ! Il n’y a rien de pathétique. Je parle à mon chat, c’est sensiblement la même chose, répondit-elle en s’approchant de moi doucement. Je n’oserais jamais vous juger. Et si jamais ce fut le cas, vous trouvant très intéressant, mon jugement serait quelque peu partial, ajouta t’elle en s’approchant toujours plus.

Elle se tu. Je ne disais rien. Elle s’approcha. J’essayai de m’éloigner mais le meuble me stoppa. J’essayai de m’enfoncer en lui pour disparaître, je me concentrai sur cela, pour oublier l’inévitable, il me stoppa encor. Elle s’approchait toujours, en parlant de je ne sais plus quoi, peu importe d’ailleurs. Mes alarmes se déclenchèrent, elles qui étaient en veille depuis si longtemps. Je me crispais. Elle s’approchait. Gorgo, mon singe en bois, ferma les yeux et me chuchota qu’il préférait ne pas voir ça. Le bureau me mit devant l’imparable, l’inéluctable… Elle se tu de nouveau, tout en s’approchant. Elle mit sa main sur la mienne, le tout sur le bureau. Elle dit autre chose encor que je n’entendis pas. Elle chuchota. Mes alarmes s’affolèrent. Mon cœur s’emballa. Il partit derrière hurler un coup et revint assister au spectacle. Elle s’approcha encore. Ma vue prit ses jambes à son cou et laissa mes autres sens se débrouiller tout seuls. Mon ouïe avait déjà cédé depuis longtemps et mon odorat, en traître, s’était enivré du parfum de l’ennemi à la cause duquel il était entièrement acquit. Le tact avait était neutralisé. Ne restait plus que le goût. Le pauvre se retrouva tout seul, face à l’ennemi. Et d’un brusque mouvement de tête, il fut plongé dans un monde qui n’était pas le sien. Un monde qu’il avait connu, jadis. Il se mélangea avec son semblable, fusionna, s’en détacha et s’y mêla de nouveau dans un tourbillon d’exaltation qu’il traduisit à tout mon corps. Lorsque se fut la fin, il en demanda encor et il fut satisfait une seconde fois…

Mes sens reprenant place doucement, je me rendis à peine compte qu’elle venait de me remercier pour la journée passée en ma compagnie, qu’elle m’avait salué et qu’elle était partie en me disant que l’on se reverrait bientôt. Je restai là longtemps, je ne sais plus si c’était pendant cinq dix minutes, une heure peut-être. Je revivais enfin, revenu d’entre les insensibles.

Sur un trône de morts soutenant mille cieux,

Etouffés de fumée, embrasés par le feu,

C’est Dame Liberté qui guide la bataille,

Dans les cris et le sang des cœurs pris en tenaille.

L’oppression disparaît dans un ultime adieu.

La patrie a souffert et ce de son aveu :

« Tel est notre souhait ; du fond de nos entrailles

Car libres nous seront, ou morts sous la mitraille !»

Mais les morts sont bien là et c’est un triste prix,

Quand Dame Liberté, poussant le dernier cri,

Dans l’assaut décisif, fit payer à mille âmes

Le coût d’une passion qui engendra le drame,

Les vivants ahuris par l’ardeur du combat

Ne savaient à quel sein vouer leur désarroi.

Gorgonzola ©

Roman-Court encore sans titre : Chapitre Premier.

-          Maman, j’ai chaud… Maman, répéta la voix encore enrouée par le sommeil.

Elle retentit deux autres fois, mais nulle réponse ne parvenait en retour. Le petit garçon, source de ces appels à peine audibles, ouvrit enfin les yeux. Il suait énormément, anormalement à vrai dire. Plusieurs goûtes perlaient sur son petit front et ses mains et ses pieds souffraient d’une moiteur insoutenable. Il continua de gémir tout doucement, appelant sa mère qui ne venait pas. Son pyjama bleu lui collait à la peau, humidifié, trempé de sueur. Après plusieurs minutes, une dizaine ou une vingtaine peut-être, il écarquilla les yeux. Il réalisa qu’il ne rêvait pas : il faisait chaud, atrocement chaud, comme dans un four. Il remarqua qu’une buée compacte recouvrait la fenêtre qui lui faisait face, empêchant la lumière de pénétrer convenablement et plongeant la chambre dans une pénombre étouffante.

De sa petite main frêle, il se dégagea des draps qui oppressaient son corps et tenta de faire une sorte de bilan de la situation, en scrutant la pièce. C’est alors seulement, qu’il se rendit compte qu’un fin filet de fumée dépassait du seuil de la porte. Brusquement, une odeur parvint jusqu’à son nez : une odeur de brûlé.

Ces relents qu’un feu laisse derrière lui après avoir tout consumé, le prirent de surprise et lui montèrent à la tête, l’assommant littéralement. Sans même y réfléchir, il tendit la main jusqu’au drap gisant près de ses pieds et le porta à son nez, pour éviter d’inhaler le poison carbonique qui l’avait néanmoins, déjà étourdit. Réflexe parfait pour un enfant de dix ans. Il glissa sur le matelas, jusqu’à poser ses petits pieds nus par terre. Le parquet du sol lui sembla horriblement chaud. Il fit quelques pas vers la porte et la fumée, tandis que son talon et ses petits orteils se calcinaient contre le bois brûlant.

Nul ne peut savoir ce qui trottait dans son esprit, mais nul sentiment, nulle émotion n’apparaissait sur son visage d’ange. Ses petits yeux marron n’exprimaient ni la peur, ni la douleur, ni aucun autre ressenti. Son visage restait impassible, malgré tout. Ses traits absolument imperturbables ne trahissaient nulle autre chose que le peu de curiosité qu’il témoignait au nuage dense qui se faufilait sous la porte. La chaleur augmentait perceptiblement, alors que l’enfant s’approchait de l’issue close. Le bois, au sol, semblait prêt à fondre sous le poids de l’humidité qui pénétrait chacun de ses pores et dangereusement fragilisé par la température.

Il porta doucement la main jusqu’à la poignée qui lui embrasa la peau. Pourtant, il ne se plaignait de rien, il ne retira même pas sa paume douloureuse ni ses petits pieds ravagé par l’ardeur du bois chaud. Un sentiment inexplicable, indicible régissait chacun de ses mouvements. Cette force qui le dirigeait lui permettait –lui imposait- de faire abstraction de la douleur qui martyrisait son corps.

Il resserra l’étreinte de sa main et fit glisser la poignée pour ouvrir la porte. Seulement alors, un rictus se dessina, légèrement encor, déformant chaque trait de son visage, dévoilant enfin un signe : la souffrance. Mais il n’y prêta pas plus d’attention, il oublia en un instant sa paume incendiée et ouvrit la porte.

Un souffle monstrueux pénétra d’une traite dans la pièce. La prodigieuse ardeur du feu emporta la petite masse en arrière et le projeta contre le mur du fond. Une chaleur intense, affreusement suffocante, une déflagration foudroyante avaient eu raison de son petit corps insignifiant. Maintenant que la porte était ouverte, le feu semblait vouloir pénétrer dans la pièce qui lui était jusque là condamnée. Il envoyait en éclaireurs quelques saccades de lumière et de flammes qui embrasèrent les murs, l’armoire, et bientôt le lit.

Lorsque l’enfant reprit ses esprits, il s’adapta rapidement à la fournaise qui l’entourait, l’envahissait, l’assiégeant de toutes parts. La douleur était désormais, impossible à ignorer et plus aucune partie de sa chair ne pouvait échapper à cette géhenne. Et maintenant que le secret que dissimulait la porte s’était envolé, sa curiosité –la seule raison de ne pas penser à la souffrance qui martelait son petit corps- s’évapora en un instant, laissant la place à une peur affreuse, qui tirailla son esprit.

L’enfance a cette force, que l’âge adulte n’offre pas, de faire appel, à l’instant où le besoin s’en fait sentir et lorsqu’on peut le moins s’y attendre, à une force mystérieuse, enfouie un jour au plus profond du coeur et qui rejaillit à la surface à un moment ou à un autre et qui permet aux petits corps de s’émanciper de leur conscience pour ne se laisser régir que par l’instinct : ce pouvoir qu’on appelle courage.

L’enfant, qui n’appelait plus personne, se mit debout, mu par cette force inextricable. Il ouvrit son armoire dont un côté luttait en vain contre le feu et s’habilla, se chaussa comme pour sortir en balade. Puis il vint se placer dans l’ouverture de la porte faisant face à l’enfer qui se déchaînait de l’autre côté du seuil, à quelques centimètres de lui.

Il ne reconnu rien de ce qui était le couloir du premier étage, qu’il longeait quelques heures plutôt en courant, riant, criant de partout. Et même si le feu brouillait sa vision et rendait méconnaissable le lieu, il su que les escaliers n’étaient pas loin derrière ce brasier et que c’était véritablement sa seule chance de ne pas rôtir sur le seuil de cette porte.

Il fit un premier pas en avant. Puis un deuxième, avant de s’arrêter net. Les flammes se reflétaient sur ses petites pupilles et leur crépitement saccadé résonnait en écho dans sa tête, de quoi nourrir une peur grandissante. Il retint son souffle et se précipita à travers le couloir. Il ne voyait rien, n’entendait rien, ne sentait rien, rien d’autre que cette chaleur écrasante du feu. Il dévala les escaliers, sa petite main toujours clouée contre son nez.

Et lorsqu’il arriva enfin au bas des marches, il se rendit compte que la situation y était pire encor. Cerné de toutes parts par les flammes, il ne su quoi faire. La sortie de derrière lui imposait de passer par la cuisine, mais un simple regard en direction de la pièce suffit à l’en dissuader : c’était le foyer de l’incendie. Il courut sans plus d’hésitation vers la porte principale que le feu avait légèrement épargnée. Mais lorsqu’il fut devant celle-ci, avant de l’ouvrir, il se retourna pour regarder une porte qu’il venait tout juste d’ignorer… Il la fixa suffisamment longtemps pour comprendre pourquoi il faisait cela : c’était la chambre de ses parents. Il revint sur ses pas, et ignorant de nouveau la douleur lancinante qui parcourut sa main, il tourna la poignée…

Le spectacle qui s’offrit à lui, combla le vide que la peur n’avait réussit à remplir entièrement. Il vit d’abord sa mère, étendue sur le sol -aplatie serait plus juste-, écrasée par la grande armoire en ébène qui longeait, jusqu’à la veille au soir encore, le mur de la pièce. Plus loin, il ne vit rien de plus qu’une main dépassant de sous les décombres d’un mur, sans comprendre à qui elle appartenait. Il scruta tour à tour le corps et la main, ravagé par la peur, dévoré par cette force terrifiante qui ne l’incitait qu’à prendre ses jambes à son coup le plus rapidement possible… Soudain, ayant retrouvé, subitement et sans s’en donner une quelconque explication, son sang ‘froid’, il murmura maman, comme pour ne pas la réveiller. Or celle-ci, tourna légèrement la tête et entrouvrit ses yeux. Il comprit immédiatement, en voyant la souffrance et la douleur tiraillant le visage de sa pauvre mère ; il resta là impassible, effrayé, terrorisé.

…Sors, lui dit-elle, doucement. Va voir dehors s’il y a quelqu’un, appelle de l’aide, n’importe qui, va.

Mais l’enfant restait là, immobile, transis par le jeu -le mélange- du feu et de la terreur.

Il fallut quelques secondes pour que les mots que sa mère venait de prononcer soient perçus et assimilés. Il se retourna, courut jusqu’à la porte et soumettant sa petite paume de nouveau au contact d’une poignée brûlante, il l’ouvrit. Le vent frais du soir s’engouffra par l’embouchure, enveloppa le petit corps qui en tressaillit et partit rejoindre le feu au fond du couloir pour une dernière -ultime- danse morbide.

L’enfant se précipita sur la terrasse et resta ébahis devant le spectacle qui s’offrit à ses yeux. Juste en bas de l’allée, qui remontait jusqu’à la grande demeure, cinq camions de pompier fermaient le chemin, projetant la lumière de leur gyrophares sur tous les environs. Devant les véhicules, une foule conséquente s’était amassée, en silence -un silence presque solennel- et observait avec plus ou moins d’horreur le ballet de feu dont la bâtisse était la scène. Au premier plan de ce sinistre tableau, les sapeurs-pompiers, accompagnés d’une dizaine de gendarmes et de policiers quadrillaient le grand portail et ceinturaient la foule, attirée par le spectacle. Seulement, personne ne bougeait. Il n’y avait ni lance à incendie, ni eau, ni un quelconque mouvement. L’enfant s’en rendit très vite compte et par un accès de panique -laquelle germait de plus en plus dans son esprit- cria un à l’aide digne des pires tragédies.

Tous les chuchotements, les questionnements, les petites discussions qui animaient la foule retranchée à l’extérieur du parc cessèrent en un instant et l’effroi gagna tout le monde, sans exception, si bien que même les pompiers et les agents, qui faisaient face à la foule, se retournèrent ébahis. Tous paralysés par ce cri, aucun ne fit le moindre mouvement. Dieu lui-même n’aurait pas provoqué pareille stupéfaction !

Au comble de l’ahurissement, la petite voix détonna de  nouveau, aigüe, désespérée, étouffée par la peur…

Il y a un enfant ! Il y a quelqu’un là-dedans ! signala une femme -mettant à jour une perspicacité de premier ordre.

Oui, il y a quelqu’un… Faites quelque chose ! cria un homme en direction des soldats du feu. Vous aviez dit que tout le monde avait été évacué par derrière !

Sauvez-le, ajouta la femme, alors que la petite voix retentit de nouveau, plus forte, plus haute, plus seule que jamais.

Deux minutes s’écoulèrent ainsi, dans l’épouvante la plus totale. L’enfant perché sur la terrasse commença à perdre patience et, surtout, à perdre espoir. Les larmes aux yeux, tourmenté, éprouvé par la chaleur qu’il avait traversé et par le froid qui prenait le relais, maintenant qu’il se trouvait à l’extérieur, il revint sur ses pas et pénétra de nouveau dans le brasier qui lui souleva le cœur et lui coupa la respiration. Il revint auprès du corps gisant de sa mère. Il l’observa quelques instants, puis se mit à pousser la grande armoire, l’épaule contre le bois chaud et les mains calcinées. Mais, bien trop lourde pour lui, il se rendit compte, à son plus grand désespoir qu’elle n’avait bougé d’un centimètre. Il avança jusqu’à la commode près du mur du fond et prit une bouteille d’eau, posée sur le marbre.

En revenant près de la grande armoire, sur le chemin, il vit le lit, dont le drap blanc tournait au rouge -pourpre- mais ignora la vision, trop pris par l’idée qui lui avait assiégé l’esprit. Il versa la moitié de la bouteille sous le premier pied du grand meuble et sur quelques centimètres de la trajectoire qu’il devait décrire et fit de même avec l’autre moitié, plus loin. Il revint près de sa mère et mit toutes ses forces à l’œuvre, en poussant de nouveau contre le bois. Cette fois-ci, il sentit le meuble broncher, vaciller et, au terme d’un ultime geste, bouger, glisser. Il souleva légèrement le haut de l’armoire et en extirpa, au prix d’une douleur déchirante au bras, la première, puis la deuxième jambe de sa mère. Il vit, entre les larmes et la souffrance que lui causait son corps, que les membres de sa mère avaient, visiblement, bien plus souffert que lui, écrasés, mis en miettes par le grand meuble.

Il traina le corps meurtri jusqu’au dehors et s’écroula sur le sol, sous une brise fraîche. Il poussa un dernier cri, auquel il légua ses toutes dernières forces. Un dernier au secours. Il vit la lune, senti la brise et laissa ses yeux s’éteindre doucement…

Entre temps, dehors, une gêne grandissante avait entraîné certains jusqu’à l’insulte. Les policiers essuyaient la fureur des femmes et des hommes qui leur faisaient face en essayant de les tenir en arrière, tous bras tendus.

Il y a quelqu’un dans cette maison, cria l’un.

Faites quelque chose ! ajouta l’autre.

Mais, rien ne se passait. Certains pompiers laissaient paraître une once de peur, d’autres une simple inquiétude, certains avaient même des larmes aux yeux, alors que d’autres ne bronchaient même pas.

Face à cet immobilisme des agents, une voix s’éleva :

Si vous ne faites rien, c’est nous qui y irons ! Vous êtes prévenus !

Des regards à droite, à gauche, des signes de têtes, des acquiescements et la foule, dans un flux homogène, compact et puissant, déferla en une vague humaine sur la ceinture de pompiers et de policiers. Plusieurs agents se retrouvèrent au sol, certains se firent piétiner, d’autre pousser sur les côtés, mais tous virent clairement plusieurs dizaines de personnes, hommes et femmes, les déborder et se ruer vers la maison en feu, en haut de la colline.

Ils parcoururent presque tous la distance en courant comme jamais ils ne l’avaient fait. Les premiers arrivèrent près de l’entrée, virent les deux corps étendus par terre, ne sachant s’ils étaient morts ou vivants. Une femme tenta de réveiller, tour à tour, et la femme et l’enfant pour savoir s’il restait quelqu’un à l’intérieur, en vain. Plusieurs hommes se proposèrent de pénétrer la ruine de feu mais furent vite rattrapés par l’ardeur des flammes qui les obligea à renoncer. Ils mirent les deux corps à l’abri, attendant une aide qui tarda à arriver…

I

Le poète seigneur des amours oubliés,

Laissant vaquer, parfois, son esprit en tourmente,

Eveille bien souvent des souvenirs passés,

Qui martèlent son âme et que le soir enfante.

Lorsque l’obscurité que libère la nuit

Déroule sur le monde, avalant les lumières ;

Il est là regardant son courage qui fuit

Et n’ose même pas à ce fléau s’extraire.

Et quand l’ombre répand en tout coin ses relents,

C’est la peur qui l’assaille et lui creuse une tombe :

Le voilà submergé, il se laisse mourant

Sur la rive et se noie, écraser sous les trombes.

Et quand de la pénombre un long râle survient,

Enserrant son esprit et torturant son âme,

Le poète soumis agonise et devient

Martyr des émotions, insensible à tout blâme.

II

Mais l’artiste n’est pas du commun des mortels,

Et lorsque ce commun cours et rejoints sa perte,

Le poète éternel refuse son autel

Il se lève et combat les ombres découvertes.

Sa passion, son courage et sa plume, ses mots

Sont ses armes et nul ne sait en faire usage

Avec cette ferveur, ces discours de héros

Il apporte lumière et défait les présages.

Ainsi qu’un Prométhée, au loin parmi les cieux,

Le poète divin éclaire ses semblables,

Il se fait la parole, auprès de tous les dieux,

De la raison humaine, infinie, inviolable.

Et quand cette lumière, avec le jour venant,

Dissipe le brouillard du malheur et des peines,

Le poète insoumis n’omet pas que devant

Arrive de nouveau, l’assaut des nuits d’ébène.

Gorgonzola ©

La demeure du Secret

I

Derrière un mur de gré que dissimule un voile,

Se cache un monde obscur où un éclat se meut

En seule vérité, insaisissable toile

Qu’à peint le Tout-puissant et que tout homme veut.

Baignant dans cette pièce, ultime connaissance,

Repère du destin inconnu de nos sens,

La réponse s’éteint au gré de l’ignorance

Dont nos âmes font preuve à nos pires dépens.

Quand par fatalité ou quelques convoitises,

Quelconque volonté ou bien tourment du sort,

Aux seuls à qui s’estompe un pan qu’hôte la brise

La bâtisse apparaît félicitant l’effort,

Nul autre sentiment dans le cœur ne réside,

Nulle autre certitude éveillant les esprits

Ne gît aux alentours. La vérité placide

Impose ses canons que le temps desservit

II

C’est la vaste demeure où survit le mystère,

Emprisonné, blotti entre ces quatre murs,

A l’abri du malheur, du mensonge qui erre ;

Une vierge au secret préservé le plus pur.

Bien singulier endroit que ce lieu sans issue

Et quiconque aurait beau tâtonner ci et là

Verrait bien sans succès ses attentes déçues,

Car la facilité n’est autre qu’apparat.

Il faut s’en approcher le cœur pur, l’âme saine,

Sans nul autre dessein qu’une noble intention,

Car l’homme de tous temps, dans sa recherche vaine,

Omet que vérité n’est pas érudition.

Il faut savoir sentir en effleurant la pierre

L’ampleur de ce secret gardé jalousement,

Que personne jamais ne peut ainsi extraire.

Dans la roche est gravé le secret du vivant.

III

Mais nul n’est à ce point forteresse inviolable,

Car il faut la grandeur la sagesse et l’esprit

Pour discerner la faille en cet impénétrable

Asile des passions, royaume des non-dits.

Pouvez-vous percevoir au milieu des nuées,

Tout en haut de ce mur entravant le regard,

La petite ouverture éclore et dénuée

De fortifications, affaiblir le rempart.

Et pour l’atteindre il faut élever son essence

Alors seule en cela la poésie est chef.

Le poète est régent, remblayant les absences,

D’une humanité vaine et dont loin est le fief.

A qui s’en approchant peut-enfin apparaître

Senteurs de vérité, effluves du destin.

Les parfums du secret dont s’abreuve notre être

Sont relents du passé, s’éparpillant au loin.

Gorgonzola©

Espérance ou déclin

Quel avenir pour l’homme en ces temps indécis,

Lorsque le lendemain dessert les pires craintes,

Déversant par légions, dans les cœurs, les esprits,

Le doute meurtrier des illusions défuntes ?

Quel est donc cet espoir qu’on peut encor nourrir

Au regard de ce monde empêtré dans la guerre,

Au regard d’une vie enlisée, à guérir,

Qui se fane bien vite et se meurt éphémère ?

Un bien sombre présent que celui où le corps

Est réduit au néant ; celui d’un tas de viande

Qu’on acquiert, que l’on vend et qui baise et qui dort

Sous les yeux pervertis de l’argent qu’on marchande.

Et la voix du seigneur qui devait nous guider

La voilà détournée au profit du mensonge

Se faisant défenseur, de par ses plaidoyers

Des pires intérêts, sans tarir de louange.

Et s’il n’est d’espérance, ou semblant d’avenir

Alors que le déclin incessamment s’approche

Faut-il baisser les bras, faut-il donc en finir

De ce monde où l’humain, à plus rien ne s’accroche ?

Gorgonzola   ©