Chronique de la pitié

-ou comment attirer sur soi

la compassion d’autrui

quand on a une vie de merde.

Chapitre XIII

J’ai souvent méprisé les femmes. Par rancœur, certaines fois, mais plus par peur ou par manque de confiance -en moi- toutes les autres fois. Ces créatures qui ont sur nous pareilles maîtrise et influence, pareils contrôle et emprise m’effraient. J’ai succombé tant de fois à leur beauté ou à leurs avances et j’en ai moi-même fait quelques unes.

Et maintenant que j’y pense, je comprends cette méprise. Je la condamne en moi-même et je ne la cautionne nullement, mais je la comprends. Par analogie, je constate que chaque fois qu’elle m’a envahit, cet instant coïncidait avec une partie de ma vie ou régnait en maîtresse, souveraine et autoritaire, la solitude qui n’épargne personne, je le sais, et qui ne m’a pas épargnée. J’en veux peut-être au genre qui n’est pas le mien, de m’avoir, par instants, laissé tomber. Et je le comprends d’autant plus que dès que la solitude est violée par une intruse, elle s’évapore et se fait oublier.

Je ne comprends pas les femmes, comme tout homme, je le pense. Et aussi naïf puisse ce cliché être, je ne rechigne pas à le dire et à le redire. Mais je ne me plains guère de cette situation, d’ailleurs, j’en tire même un certain réconfort : à quoi me sert-il de côtoyer un être que je connais de fond en comble, que je comprends sans peine aucune ? Rien. Il est bien plus utile de s’intéresser à ceux qui nous dissemblent. Explorer une terre inconnue, lever le voile sur un mystère dormant, naviguer sur des eaux troubles et capricieuses, tout cela est bien plus intéressant. Et l’homme se serait lassé de la femme depuis deux millénaires s’il n’avait à redécouvrir chaque jour et son lendemain les choses qu’il ignore ou qu’il oublie à son sujet.

La Blonde sourit en accueillant une cliente. Elle ne l’avait pas fait depuis longtemps, tout du moins, je ne l’ai pas vue le faire depuis plusieurs semaines. Elle était radieuse, même au comble de la peine et de l’abattement ; peine et abattement que j’avais du mal à comprendre. Elle témoignait d’une force surprenante en brisant des côtes qu’elle servit à la cliente. Vous avez oublié ? Elle est toujours charcutière quatre matins par semaine. Je la contemplais de derrière ma vitrine, mon regard entrecoupé par quelques passants qui s’arrêtaient pour observer les bibelots exposés. Radieuse. Il était midi. Elle rangea le local et ouvrit celui d’à côté, le salon de coiffure. En passant, elle me vit, la regardant. Elle rougit légèrement, même à vingt mètre je le vis, et secoua délicatement sa main. Je lui rendis un sourire qu’elle ne vit pas.

A cet instant, le silence qui m’entourait tempêta à tel point qu’il réveilla l’antique méprise qui m’habitait. Impulsivement, je me mis debout avec mépris et sortit de la brocante. Je traversai, toujours avec mépris la Rue et, juste en frappant à la porte, me retrouvai devant la Blonde : le mépris mène parfois loin et je me rendis vite compte de l’inconscience de mon geste. Qu’allais-je lui dire maintenant et qu’allais-je faire ? Elle, se contenta de sourire et de parcourir la pièce en remettant de l’ordre un peu partout. Elle se retournait parfois pour voir se ce que je faisais, mais elle voyait bien que je ne faisais rien. Rien que la regarder silencieux, happé par une force qui m’empêchait de réfléchir ou même de retirer cet air béat que j’affichais. Je ne saurais dire ce qui m’attirait, si toutefois ce que je ressentais était de l’attirance.

Le soleil de Mars éclairait la Rue et pénétrait dans le salon de coiffure pour écraser ses rayons sur mon dos. J’avais chaud. Il faisait beau. Je la regardais, elle, gigoter, nettoyer, dépoussiérer, ordonner la pile de journaux, ranger le sèche-cheveux et tous les autres accessoires dont elle avait usage. Je la voyais se pencher, s’accroupir, se tenir sur la pointe des pieds et au terme de ce marathon maniaque s’étendre sur un banc et reprendre son souffle, en ignorant presque ma présence. Soudainement, par l’effet de la chaleur ou de l’attraction, une impulsion me frappa violemment à la tête et au cœur : sans réfléchir, je courus presque sur elle, allongée, et me jeta comme un loup sur sa proie. Elle ne tenta même pas de me repousser et accueilli avec chaleur la visite qui lui était rendue. La Raison avait momentanément perdu le combat qu’elle menait contre mes instincts et avait battu en retraite. J’assouvis ce désir qui m’habitait depuis si longtemps, désir généreux par ailleurs : je ne voulais plus la voir triste et j’eus la prétention de croire que mon geste -mis à part de me procurer un certain réconfort- suffirait à lui rendre le bonheur. Et j’ose croire qu’il la reconquit pendant une minute, un siècle même.

La porte s’ouvrit au tintement de la petite cloche qui la dominait, et apparu  une dame, une cliente, résidente de la maison de retraite du bout de la Rue. Elle poussa un cri étouffé, se prit la bouche avec une main et se cacha les yeux -un seul, en réalité- avec l’autre en laissant tomber son sac à main. La troisième impulsion de la matinée me jeta à un mètre en arrière et se transmit à la Blonde qui se releva en un clignement d’œil. Et coïncidence, on bafouilla tous trois en même temps. La vielle dame dit qu’elle reviendrait plus tard et, ramassant son sac, elle tourna les talons à une vitesse qui ne trahissait pas ses soixante-dix ans. La Blonde me regarda : on avait tous deux compris. Un témoin, à fortiori, résident de la maison de retraite, signifiait que dans la demi-heure, sans faute, la rumeur -la nouvelle, telle qu’elle serait présentée- aura atteint les deux rives et les deux bouts de la Rue…

Chroniques de la pitié

Ou comment attirer sur soi

la compassion d’autrui,

quand on a une vie de merde.

-----Fragment sans position-----

- Je cale mon genou entre tes genoux. Mes mains atterrissent sur ton ventre, tout doucement. Mes doigts caressent ton nombril et remontent, lentement ; ta poitrine. Douce. Glissent. Elles s’enroulent autour de ton cou, rigide, musclé, brutal.

Je me sentais à deux mètres au dessus du sol. Je ne sais si ce sont les paroles qui m’excitaient plus que les gestes qu’elle décrivait en même temps ; probablement. Mes poils se hérissaient les uns après les autres, à mesure qu’elle explorait mon torse, ma nuque. Elle remontait son genou en s’accrochant à mon cou. Et partout, mes cellules s’affolaient, mes veines doublaient de volume comme si le sang se ruait de partout pour assister au spectacle, pour profiter lui aussi des bienfaits ; pour jouir, lui aussi –il en avait bien le droit–, laissant mon cerveau desséché : tant pis, je n’en avais pas besoin…

-          Est-ce que tu le sens ? Est-ce que tu « me » sens ? Chuchota t-elle, à quelques centimètres de mon oreille, qu’elle n’arrivait pas à atteindre, malgré le fait qu’elle se tenait sur la pointe des pieds. Je sais ce que tu veux. Je sais ce dont ton corps a besoin. Il n’est pas différent des autres…

Derrière, une main quitta ma nuque et s’écoula, d’un élan décidé, vers le bas de mon dos, en effleurant au passage le sillon que traçait mon échine. L’autre main se tenait coûte que coûte à mon épaule. Son genou errait entre mes jambes, toujours plus haut, toujours plus proche… Putain ! Elle enserra une de mes fesses, la droite, comme elle soulèverait un melon pour le soupeser, l’examiner de la main, de la paume. Cette dernière décrivait un cercle concentrique, tantôt pressant, tantôt relâchant. Gardes à vous !

- Tous pareils, je te dis.

Elle rabaissa sa jambe en caressant la mienne, qui ne tenait plus debout. Son talon gauche vînt contourner le mien. Et soudain, elle me poussa en arrière, sans violence, mais avec suffisamment de force pour me retrouver allongé sur le lit, de tout mon long, nu comme un ver. Elle se mit à quatre pattes sur le lit, son visage au dessus de mes mollets et s’avança doucement, lentement, presque furtivement…

Dehors, le soleil, tombait irrémédiablement derrière les maisons du bout de la rue, mais semblait néanmoins tenter, dans un ultime effort, de se maintenir à la surface de l’horizon, comme pour assister à la scène, ne pas rater une bribe de notre petit jeu, et se faisant, il embaumait l’atmosphère et la chambre de rayons vermeils.

Elle avançait toujours, ne prêtant attention ni au soleil, ni à rien dans les alentours. Elle fixait seulement mes lèvres, mes yeux et autre chose… Enfin ! Ses lèvres rejoignirent les miennes, en silence ; un silence divin, digne d’une mosquée, d’une cathédrale.

Quand je parle de silence, j’indique celui qui régnait dans la pièce ; car dans ma tête, c’était tout autre chose : c’était un boucan mélodieux, un vacarme harmonique, la 5^e symphonie du sourd, l’autre, Beethoven –que d’ailleurs, je n’avais jamais entendu. La musique roulait en rythme avec chaque main qu’elle avançait, avec chaque genou qu’elle mettait en avant, avec chaque mouvement du galbe de son bassin qui remuait en avant, le côté gauche, d’abord, le droit, ensuite. J’entendis le refrain, lorsque sa langue vînt effleurer la mienne, qui s’abreuva comme jamais de ce succulent poison.

J’avais les yeux fermés et je voyais tout. Je voyais les siens fermés. Je voyais sa main se diriger vers mon cou, mon oreille. Alors, seulement, je la sentais, effectivement.

Son autre main me tendit une embuscade : alors que je l’attendais sur ma poitrine, elle vira brusquement vers… le sud.

Elle saisit l’homme qui était en moi et le traîna comme un esclave qu’on traîne à terre pour le punir, en le soulevant et en le rejetant.

Un mouvement divin, « Le » mouvement divin. Elle s’attarda à ce va et vient incessant et impitoyable. Le poids de son corps sur le mien, étalé, répandu, pesant, éveillait en moi un je ne sais quoi de bestial. Je mis une main contre le flanc de son ventre et l’autre à l’opposé pour intercepter son corps et avant même d’exercer la moindre pression, elle bouscula mon bras d’un geste violent, sauvage et me lança un « je suis généreuse, ce soir, profites-en, ne fais pas l’imbécile… »

Elle n’était pas nue. Je venais à peine de le remarquer. Non, en fait, je l’avais vu tout à l’heure mais je n’avais pas fais attention ; j’ai oublié. Elle portait une très légère chemise de nuit –et quand je dis légère… euphémisme. Transparente, elle dévoilait une physionomie renversante, défiant toutes les lois de la géométrie, de la gravité même –si vous voyez de quoi je parle. Une douceur laitière et des gestes fulgurants couplés à une minutie désarmante et une subtilité de mouvement ‘saisissante’.

A ceux qui disent « Dieu a créé l’homme, puis en s’ennuyant a créé la femme », je dis « Venez voir, c’est faux. Dieu a créé la femme, puis s’est rendu compte qu’il n’y avait personne pour admirer son chef d’œuvre, alors, seulement, il a créé l’homme, vulgaire spectateur d’une créature divine » !

Je ne parlais pas. Je réfléchissais beaucoup, je carburais et mes méninges s’affolaient, et tout cela en silence. Je le dis, car elle me lança un « Tais-toi ! » qui me sidéra, littéralement. Figé. Bon, ce pouvait aussi être le résultat de sa langue qui coulait sous mon nombril, que sais-je, simplement que j’étais immobile, de glace et bouillonnant comme un volcan avant une érection… euh, une éruption.

En fait, j’exagère, et je l’avoue en toute humilité, j’en été encore loin. Car, j’ai beaucoup de défauts, des énormes, des terribles et j’en suis conscient, et je l’admets bien volontiers ; mais j’ai aussi des qualités et l’une d’entre elles –je peux le dire, sans que cela ne passe pour prétention– c’est d’être endurant, de ce côté-là, je n’ai pas à me plaindre, et d’ailleurs, personne ne s’est jamais… « plainte » -ça ne s’accorde pas, je le sais.

« Tais-toi, j’ai dis ! »

Le soleil, s’était couché, ratant le meilleur. Le meilleur pour la fin. Il aurait du patienter. Et la lune prit le relais, comme s’il devait forcément qu’on soit éclairés. Prométhée avait volé le feu et l’on a toujours assimilé ce feu subtilisé à la connaissance, mais qui a dit que ce feu n’était pas l’amour, que ce feu n’était pas…

Putain ! Je ne contrôlais plus mon corps, qui se raidissait, parcourus de spasme naissant près de la langue qui effleurait le soldat, fièrement parti au combat. Ses mains, plus haut, gambadaient sur mon ventre, mon torse et se faufilaient partout, révélant certains recoins sensibles et faisaient me parcourir des frissons incontrôlables…

J’ai toujours eu cette conception de la générosité : donner aux autres ce qu’on aimerait garder pour soi, et surtout, le donner sans réticence. Et elle, confirmait cette idée là.

Elle finit vers neuf heures du soir. Enfin, « nous » finîmes vers neuf heures du soir. Elle m’avait ‘pompé’ toutes mes forces et je restai étendu là, ‘vidé’ et pourtant si serein, épanouit, même.

Elle vint s’allonger à mon côté, posa délicatement sa tête contre ma poitrine et s’accrocha à moi comme craignant que je ne parte discrètement durant la nuit. Et nous dormîmes, ainsi, dans le silence des nuits de mai.

La fantaisie.

Comme une mélodie qui vous berce, qui vous cajole et qui vous emporte, comme une brise fraîche qui vous arrache à la vie, comme un songe qui vous habite, comme un espoir qui vous emplit, vous la voyez partout, vous la sentez partout et vous la déposez partout.

La fantaisie est ces yeux qui pétillent, ces larmes qui dansent et virevoltent mais sans jamais couler. Elle est ce regard toujours en éveil et sans cesse curieux. Elle est ce sourire à demi voilé qu’on ne retient pas. Elle est ces sens décuplés par on ne sait quelle cause. Elle est cet esprit tourmenté par la vie. Elle est l’optimisme, ou comment voir l’espoir vous faire un signe de la main derrière le pan de la robe du malheur qui le dissimule.   

Certains l’ont acquise par la souffrance, la solitude, l’abattement ou le malheur et ils en vivent. Pour d’autres, elle a été le fruit d’un bonheur inespéré ou d’un amour inattendu et ils en vivent. D’autres encore, sont nés avec, et ils en vivent. Alors que certains la heurtent sans cesse et sans répit au béton du mur de la raison, et ils en meurent. Car, nous en vivons tous, sans nous en rendre compte, et à qui la renie et la dénigre, elle ne répond plus.

Quelques fois, le matin de Tunis est propice à l’éveille de ma fantaisie. Je me réveille avec un sentiment qui relève de l’indicible, de l’incompréhensible, d’ailleurs.

Ce fut ainsi, ce matin là.

Je me réveillai par un soleil radieux. Après avoir mangé, m’être préparé, je pris une feuille blanche comme mon bureau en recèle des centaines et des milliers. Je pris un stylo et sans même y réfléchir, sans préméditation, j’écrivis au milieu : « A moins que l’on en veuille pas, l’amitié s’entretien au-delà des sacrifices, des plus insignifiants aux grands majeurs… ». Pas de signature, pas un mot de plus, je la glissai dans une petite enveloppe, elle aussi blanche.

Ce matin là, je parti à pied à la brocante. Sur ma route, il faisait beau. Et moi qui déteste le beau temps, j’en étais ravi, et ne pouvais en tenir rancune à qui que ce soit, même pas à Lui.

Au détour d’une rue, je vis la maison de l’ami-chauve se dresser de toute sa hauteur, derrière une clôture on ne peut plus garnie. Je n’avais pas remarqué comme elle était belle, la derrière fois. En même temps, j’étais venu de nuit, étourdit et fatigué. Mais ce matin là, je la vis très bien entretenue, très agréable à regarder, encore plus à s’y installer, sûrement. Toujours sans planification au préalable, je m’approchai de la grille d’entrée. Poussée délicatement, elle était ouverte. Je gravis les quelques marches qui me séparaient de l’entrée, je déposai la petite lettre sous l’interstice de la porte et retournai sur mes pas.

Personne ne me vit, pas même moi-même.

Je continuai ma route.

Tout était calme dans La Rue, car c’était ainsi que nous l’appelions tous, La Rue.

Ainsi, car c’était la plus importante. En réalité même, car c’était la seule. La seule rue qui comptait vraiment dans la vie de cette poignée de gens dont je faisais partie. Elle faisait vivre des enfants ; des vieux et leurs vieilles de la maison de retraite, où je n’allais jamais ; la blonde –charcuto-coiffeuse ou coiffo-charcutière, peu importe- ; et puis le garagiste, la brute lustrée à l’huile de moteur ; le café, aussi, où je me rendais de temps à autres pour tabasser et m’en prendre quelques unes ; et puis, il y a avait ma brocante, en plein milieu de La Rue.

S’il fallait un jour rompre tout lien entre La Rue et le reste de la capitale, le reste du monde même, tout se passerait comme si de rien n’était : la Rue est indépendant de tout, si ce n’est des livreurs qui y viennent pour ma brocante, pour la charcuterie ou pour le café. Elle était un havre de paix, de calme et de douceur. Et qui passerait par là, trouverait l’endroit bien agréable…

Seulement, La Rue a une face cachée. Un visage qu’elle ne dévoile qu’avec le temps, aux habitués. Une facette sombre, sinistre et diabolique.

Venez, passez par là ! Vous verrez ces enfants se battre, se moquer, jusqu’à blesser, des vieux d’en face. D’ailleurs, ces derniers sont tout autant pernicieux. Ne les avez-vous jamais vu chuchoter entre eux et vous observer, juste après, passer avec le regard d’une hyène guettant sa carcasse ? N’avez-vous jamais vu leur front se plisser et leurs rides s’écraser les unes sur les autres pendant qu’ils vous dévisageaient avec dégoût ou haine ?

Qui ne connaît pas l’endroit trouverait mignon ces vieillots assis sous leur porche, dans leur rocking chair. Mais qui insisterait du regard, verrait cette malice que le temps qui leur a passé dessus, leur a laissé en vestige et cette animosité passive que la mort leur a envoyé en éclaireur et qu’ils ont adoptés à défaut de la refuser. Et puis, on ne peut honnêtement dire que la blonde soit un symbole de joie de vivre et d’enthousiasme avec son sourire forcé, son visage marqué par la fatigue et la peine et ces locaux, chaque jour plus vides encore.

Ai-je besoin de parler du garagiste ? Sa gueule de suie et ses mains brûlées ne sont pas ce qu’il y a de plus chaleureux et de plus accueillant !

 Et puis, ne comptez pas sur moi pour vous souhaiter la bienvenue. Je me terre derrière ma vitrine et ne sourirais à personne pour un million.

La Rue est une ruine qui intériorise sa décadence et n’affiche que le bonheur et la sérénité. Ne faisons-nous pas tous ainsi ? Qui prétendrait le contraire ? Partout, l’hypocrisie parasite les relations, parasite les regards et les mots et contamine même l’air que l’on respire.

Car cette hypocrisie est la seule défense contre la pitié des gens, ce sentiment qui n’a rien d’honorable, rien de valorisant, la seule protection contre le mépris de ceux qui ne savent que ce qu’ils voient.

La pitié vient du cœur en un instant et repart tout aussi rapidement. Alors, ne reste que le mépris. Voilà ce dont les habitants de La Rue veulent se protéger. Ni par pudeur, ni par timidité, mais par honte. Honte de la pitié.

-          Mais qu’est ce qui c’est passé ? Je vous ai laissé seuls à peine cinq minutes ? elle épongeait délicatement mon visage avec un chiffon sec et doux. Son visage commençait seulement à décrisper, mais il gardait un air grave, presque effrayé. Non, vraiment ! Répondez. Qu’est ce qui c’est passé ? 

-          Euh… rien. Je ne sais pas. Ca a été tellement vite ! j’ai presque du mal à m’en rappeler…

-          Ne me dites pas ça ! Regardez ! elle tendit sous mes yeux le chiffon. Il était entièrement rouge, imbibé de sang. Une douleur lancinante parcourait ma tête de la tempe droite à ma nuque. On n’oublie pas quelque chose quand on a eu ça ! elle se retourna, scruta au loin. Il est parti, je pense, vous pouvez parler sans crainte, maintenant. 

-          Vous croyez que j’ai peur de lui ? Ce ramassis de graisse ne me fait pas peur ! Pff, tout dans les bras rien dans la tête ; ni dans le slip d’ailleurs ! Non, vraiment je ne me rappelle de rien.

-          Alors ça doit être grave, dit-elle d’un air inquiet, vous venez de recevoir un coup de poing sur le coin de la tête. Vous êtes tombé et vous vous êtes cogné la tempe contre la chaise. Ne restez pas ici ! j’appelle un taxi, continua-elle en s’éloignant vers le comptoir.

Je me tenais la tête. Je ne pensais à rien. Je regardais le carrelage blanc du sol. La fatigue commençait à envahir mes jambes et mes bras douloureux. Je regardais autour de moi la terrasse du café dévastée. Des chaises partout sur le sol, des tables renversées, des miettes de verres et d’autres débris jonchaient le sol. Un employé s’affairait auprès du comptoir à secouer le garagiste affalé sur le sol. Je n’arrivais pas à discerner son visage derrière le tablier blanc du serveur mais s’il était à terre, si cette grosse brute était à terre, c’est que ce n’était pas léger. Qu’avais-je donc fait ?

La blonde discutait avec deux clients au fond de la pièce. Elle revint quelques secondes plus tard, accompagnée d’un seul des deux hommes. Celui-ci m’empoigna par la taille, déposa mon bras droit sur ses épaules et me mît debout. La blonde, elle, fît de même, mais son effort fût négligeable tant elle manquait de force. Tous les trois, partîmes sur quatre jambes, le long de la rue, jusqu’à la brocante. Quelques voisins sortirent leur tête par la fenêtre, d’autres vinrent se poster sur le trottoir juste devant leur porte comme des vigils. Aucun ne proposa son aide, mais tous continuaient d’observer la scène d’un regard lourd, songeur.

-          Ca va mieux ? demanda la blonde, une fois entré dans la brocante et assis sur une chaise.

-          Oui beaucoup mieux. D’ailleurs, ça n’allait pas mal.

-          Merci beaucoup, rétorqua elle en se tournant vers le troisième homme. Je ne sais pas ce que nous aurions fait sans vous.

-          Il n’y a aucun problème, répondit-il, mais le monsieur devrait éviter de se frotter à plus… il hésita, à plus fort que lui, même si j’avoue qu’il s’en est très bien tiré.

-          Ne l’encouragez pas, il serait capable d’y retourner.

-          Ah, je ne pense pas, il est encore sonné, affirma t-il en souriant et en examinant mon front de plus près. Mais ça devrait aller. Un peu de glace et du repos ne serraient pas de trop. Il se tu puis ajouta un au revoir avant de partir. La blonde me fixa du regard.

-          Vous l’avez assommé ! Avec un cendrier en plus ! Qu’est ce qui vous ait passé par la tête ?

-          Je ne sais plus. Une insulte ou un coup de poing, peut-être.

-          Moi, si. L’homme de tout à l’heure m’a affirmé que vous parliez de moi, qu’il vous avez provoqué à mon sujet, ou menacé, peut-être, commença t-elle. Quelques souvenirs me revinrent, une fois calmé et reposé. Dites-moi pourquoi vous vous êtes battu !

-          Non.

-          J’insiste.

-          … Vous.

-          Comment ça ‘’moi’’.

-          Oui, vous. Mais d’abord dites-moi ce qu’il vous disait quand je suis entré au salon.

-          Cela ne vous regarde pas, déclara t-elle, en posant ses mains sur sa taille fine mais agréablement bien dessinée. La douleur au front reprit de plus belle.

-          Alors, je n’ai aucune raison de vous dire quoi que ce soit.

-          Vous n’êtes pas en mesure de me refuser ce quoi que ce soit, hurla t-elle. En criant, elle avait fait deux pas en ma direction, levé un bras et courbé le dos, si bien qu’elle ne se trouvait plus qu’à quelques centimètres de moi, son visage tout près du mien. Je parvenais même à ressentir son souffle caresser mon cou, à entendre sa respiration rapide : elle était énervée. Peu importe. Tout ce que j’avais en tête, c’était ces deux petites lèvres rouges, pulpeuses. Elle parlait. Comment le savais-je ? Je voyais sa bouche remuer, ses lèvres se décoller rapidement l’une de l’autre mais avec une grâce et une souplesse extraordinaire. Elle disait beaucoup de choses, me faisait sûrement la morale, mais je n’entendais rien. La peau de son visage était nette, pure. Son teint parfait, rosâtre. Ses yeux… provocants… Vous m’écoutez ?

Soudain, une paume me rasa la joue, ma tête partit dans l’autre direction et revint comme un boomerang. Elle me fit horriblement mal, comme si mon cerveau ne tenait qu’à un lambeau de chair dans mon crâne.

-          Oh excusez moi, dit-elle. Elle hurlait toujours mais ne s’en rendait pas compte ; elle avait mis la main devant sa bouche et écarquillé grand les yeux, en signe de terreur. Je ne voulais pas vous faire mal, excusez moi, ajouta t-elle.

-          Ce n’est pas grave, répondis-je en me tenant le front. Elle s’approcha plus encore. Je frémis légèrement, mais elle ne s’en rendit pas compte. Elle tendit la tête, les lèvres et m’embrassa sur le front.

Quelque part, quelqu’un s’est réveillé.

Elle s’éloigna, affirma que je devais rentrer chez moi. Elle appela un taxi, je sortis et y embarquais. Elle ferma la brocante à clé et me remit le trousseau avant de s’asseoir à mon côté. Elle donna l’adresse.

Une fois à la maison, je me suis affalé sur le divan… du bruit, plus rien, le noir.

Dans le milieu des affaires, les idées des autres sont toujours assez bonnes pour être pompées. C’est une de ces déductions subtiles que le domaine m’a apprise. Pendant cinq ans, j’ai fréquenté cette jungle : j’ai travaillé comme publicitaire pour une grande entreprise nationale. Là bas, quand quelqu’un était à cours d’idées –ce qui arrivait très souvent- il n’hésitait pas à tendre un œil ou une oreille pour vous rafler vos bonnes trouvailles sous le nez.

Pire, même ! Il n’hésitait pas à tendre une jambe pour vous mettre à terre –et je parle à tous les sens. Il attendait le meilleur moment pour vous planter un couteau dans le dos, et il ne se contentait pas de cela, il touillait par pur plaisir.

Il fallait alors user des ruses les plus habiles pour survivre dans cet environnement sans pitié. Toute cette agitation, imperceptible aux yeux d’un néophyte, avait pour seul et unique but de recevoir le souffle d’espoir que représentait la prime de fin de mois, légué au plus productif.

De tout ce chaos que j’ai quitté, je n’ai gardé que quelques habitudes.

Je marchais un jour dans les rues du centre de Tunis. J’errais parmi les odeurs, les cris, les bousculades de cette masse… ce tas. Je ne savais pas ce que je cherchais, mais je savais que je cherchais quelque chose.

Au détour d’une rue, je m’arrêtai devant une vitrine sobre qui laissait apercevoir une foule d’objets anciens, en apparence. J’entrai. Personne au comptoir. Je m’avançai prudemment dans les rayonnages abondants.

Je n’aime pas la prétention. Ceux qui pètent plus haut que leur cul me sidèrent. Ils puent l’égocentrisme et l’affichent par un regard, des mots ou des gestes. Mais nous sommes tous doué pour quelque chose, à propos de laquelle nous pouvons nous permettre de parler sans que cela ne passe pour de l’orgueil. Pour moi, cette chose là, ce sont les objets d’art. Je peux vous évaluer la qualité d’un bibelot en un regard, sans me tromper ou avec une légère marge. Je suis fait pour cela, mais ne nous étalons pas sur le sujet.

J’étais donc entré dans le magasin. Je vis deux figurines de danseuses du ventre, mises côte à côte. Elles n’avaient aucune valeur réelle. Le visage était quelque peu effacé, par le temps sûrement, et la posture aurait pu suggérer beaucoup de choses à ceux dont les esprits résident au fond de leurs slips. Je ne sais pas ce qui m’est arrivé alors, mais je décidai de les acheter toutes les deux. En revenant sur mes pas, à l’entrée de la boutique…

-          Aaah !

-          Aaah !

-          Vous êtes qui ?

-          Et vous, vous êtes qui ?

-          Vous êtes dans MA boutique, à vous de répondre ? comment vous êtes entré ? » l’homme me fixait du regard et restait un peu en retrait de la caisse.

-          Par la porte, bien sûr !

-          Ne me prenez pas pour un imbécile, je le sais…

-          Que je suis entré par la porte ou que vous êtes un… ?

-          Arrêtez ! Vous me devez le respect, je pourrais être votre père ! » rétorqua t-il sur un ton autoritaire.

-          Je vois ça » répondis-je en retrouvant mon calme. « C’est comme ça que vous accueillez vos clients ?

-          Mes clients n’entrent pas comme des voleurs !

Silence.

-          Alors, qu’est ce que vous voulez ? » demanda t-il sans avoir encore encaissé la frayeur.

-          … Acheter ça » lui dis-je en montrant les deux figurines.

-          Vous avez du goût » lança t-il sur ton ou la condescendance se mêlait à une ironie incontrôlée.

-          Oh, épargnez-moi vos compliments. On sait vous et moi qu’elles ne valent pas grand-chose, alors je vous les prends pour dix dinars chacune.

-          Vous êtes fou ! J’ai une femme à entretenir et des enfants à nourrir !

-          Et moi une maison à décorer…

-          Quarante dinars la pièce, pas moins !

-          Vous entretiendriez une femme et nourririez des enfants avec de l’argent sale ?

-          Non et je n’en suis pas encore là !

Silence. Je me trouvai dans l’impasse…

-          C’est un prix pour touristes ça ! Wild lebled (compatriote), faites un effort ! » répliquai-je par l’argument qui a le plus court en Tunisie.

-          Très bien, trente dinars la pièce.

-          Jamais ! Regardez-les, elles ne valent même pas le premier prix que je vous ai proposé ! » lui dis-je en les lui mettant sous le nez. « Regardez-la, elle a le cul à l’air et la gueule en miette ! Et l’autre, trois orteils en moins et un bras de manchot ! Elles ne valent pas deux centimes ! mais je vais faire un effort… quinze dinars la pièce. »

Silence. Il hésitait.

-          Monsieur, ici on ne marchande pas le prix des femmes, surtout quand elles dansent. » répliqua t-il après réflexion. C’est tout ce qu’il avait trouvé… Peu convaincant.

-          Vous les vendez bien, pourquoi ne pas marchander ? Et puis, techniquement, je ne marchande pas. J’évite juste de me faire pigeonner. C’est mon dernier prix : trente pour les deux ! » affirmai-je avec assurance et sur le ton d’un dernier ultimatum.

Silence. Il hésitait. Je sorti un billet de trente dinars que je mis sur le comptoir comme pour clore le marché.

-          Pour la peine, vous n’aurez pas de sac en plastique. » Dit-il après un certain temps, irrité.

-          Ne vous inquiétez pas. De toutes les façons, je n’aime pas polluer.

Il ronchonna et pris l’argent. Moi je mis les figurines dans chaque poche de mon veston et sortit sous le ciel ombrageux de Tunis.

S’il y a bien une chose dont j’ai toujours été fier c’est de ma capacité à vaincre mes bas instincts, à dominer mes penchants. J’ai toujours su encadrer, éroder mes pulsions.

Le sexe attend l’amour et la raison. Le mensonge après la réflexion. L’économie après le don. Mais il y a une chose qui a toujours échappée à ce contrôle rigoureux. Une chose que je n’ai jamais pu ou su canaliser : la faim.

J’ai toujours faim et ne me prive jamais. Pourtant mon apparence démentirait cela, mais les apparences ne sont-elles pas trompeuses ?

Mon périple dans le centre-ville, me conduisit à un fast-food du coin, assez connu de tous et au logo jaune. A peine la porte ouverte et dépassée, vous entrez dans un monde nouveau, surprenant. Ce monde est habité de gens comme vous et moi, ou presque. Seulement eux, sont seuls. Si vous les voyiez. Tous des dodus, assis sur une chaise-et-demi et se goinfrant jusqu’à satiété et au delà. Certains se lèvent pour partir. Ils s’appuient alors sur la table, qui au passage feint de céder, et prennent leur cartable, leur veste et leur graisse qui pendouille.

Leur derrière les nourrirait jusqu’au siècle prochain, s’ils n’avaient plus rien, et eux, ne semblent même pas s’en apercevoir.

La Tunisie ne fait pas défaut à cette vague d’obésité qui assaille le monde moderne. Et moi, je me dresse contre cette tendance néfaste et -néanmoins- involontaire, je le sais bien. Je m’y oppose parce que je l’ai connue et l’ai souffert…

Mais pourquoi est-ce que je vous raconte tout cela déjà ? Je ne sais plus. Tant pis. Passons… 

La journée s’acheva par un ciel grincheux, un soleil timide et un vent excité. Je retournai à la boutique.